它在乞求。

它不再邀请，不再引诱，而是在乞求一个“定义”。

任何定义都行。

林一的心脏猛地一缩。

她不敢去想，如果自己此刻脑子里想的是“毁灭”，或者“吞噬”，这东西会立刻变成什么。

她迅速地，用两根手指捏起眼球，把它丢进了铅盒里。

“啪嗒。”

她合上了盖子。

那股微弱的，纠缠不休的乞求，瞬间消失了。

世界清净了。

林一松了口气，将铅盒递给老张。

老张接过去，掂了掂，然后又从口袋里掏出一样东西。

是那捆暗红色的，不知用什么筋鞣制成的细绳。

“现在，处理另一个。”

老张说着，自己迈过了那道已经出现缺口的银线，走到了秦川的床边。

“这个，比刚才那个麻烦。”

他看着床上昏迷不醒的秦川，眼神里第一次露出了某种……类似于棘手的情绪。

“那颗眼球，是写出来的东西，是‘果’。处理掉就行。”

“可他这里，”老张用那捆筋绳，指了指秦川的眼眶，“是能写字的地方，是‘因’。”

“他把自己的笔给掰断了。现在，这个笔筒空着。”

老张的声音，压得更低了。

“‘讲故事的’，最讨厌空白的地方。”

“他会忍不住，想往里面塞点什么新东西。”

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林一听得毛骨悚然。

“塞东西？塞什么？”

“谁知道呢。”

老张解开了那捆暗红色的筋绳。

筋绳一离开束缚，就像拥有生命般，在他布满老年斑的手中，微微蠕动。

“可能是一个新的‘设定’，也可能是一段不属于他的‘过去’。”

“甚至，可能是一个全新的‘主角’。”

老张看着秦川那张苍白的脸。

“到时候，躺在这里的，还是不是他，就没人知道了。”

“这东西能做什么？”

林一指着那捆蠕动的筋绳，问道。

“堵上。”

老张的回答，简单粗暴。

“在他自己，找到新的‘笔’，或者学会怎么把这个‘笔筒’封起来之前，先用垃圾，把它堵上。”

他抖了抖手里的筋绳。

“这是‘死掉的故事’的筋。”

“它唯一的‘概念’，就是‘终结’。”

“用它封住，任何新的‘故事’，都写不进去。”

老张把煤油灯递给林一。

“拿着，照着。”

林一接过那盏沉甸甸的灯，凑了过去。

昏黄的灯光，照亮了秦川的脸，和他那个空洞的，还在微微渗出组织液的眼眶。

老张伸出两根手指，捏起一根暗红色的筋绳。

他没有立刻动手，而是俯下身，凑到秦川的耳边，用一种只有两人能听到的声音，说了一句话。

林一听不清。

但她看到，在老张说完话的瞬间，秦川的眉头，痛苦地皱了起来。

他的嘴唇，无声地开合。

仿佛在做一个挣扎的，无声的噩梦。

然后，老张动手了。

他将那根蠕动的筋绳，精准地，按在了秦川空洞的眼眶边缘。

“嘶——”

一声轻响。

那根筋绳，像被烧红的烙铁烫到了一样，猛地缩了一下。

但老张的手，稳如磐石。

他强硬地，将筋绳按了下去。