“现在，轮到你处理垃圾了。”

老张说着，从他那宽大的工装服里，掏出了一样东西，丢在林一面前。

一个半旧的，红色塑料水桶。

里面装着几块看不出原来颜色的抹布。

“什么？”

林一抬头。

“清理现场。”

老张指了指地上的血污和那个破碎的银环。

“这些东西，留在这里，会‘发酵’的。”

“用不了多久，这里的墙壁，就会开始讲今天晚上的故事。”

“到时候，路过的每个人，都能听见。”

林一看着那个水桶，又看了看满地的狼藉。

“这不是你的工作吗？”

“我的工作，是处理‘规则’的垃圾。那个眼球，是规则的垃圾。”

老张用脚点了点地板。

“这些，是你们打架弄出来的烂摊子。是‘人’的垃圾。”

“谁弄脏的，谁收拾。”

他说完，转身就走。

“等等。”

林一叫住他。

“那个‘眼球’，那个‘故事’，它到底想做什么？”

老张停下脚步，没有回头。

“它不想做什么。它只是饿了。”

“一个刚出生的婴儿，看到什么都想往嘴里塞。”

“秦川把它写了出来，然后又亲手喂了它第一口。”

“它只是觉得，‘秦川’这个味道，很好吃而已。”

老张的身影，消失在黑暗的走廊里。

房间里，又只剩下林一一个人。

和一桶脏兮兮的抹布。

她坐了很久。

直到身体的麻木感，被地板的寒冷刺痛取代。

她站起来，走到水桶边，拎起它。

很沉。

她拧开水龙头，冰冷的水流冲击着水桶的底部，发出空洞的响声。

她拿起一块抹布，浸湿，拧干。

然后，她跪在地上，开始擦拭第一块血迹。

血已经半凝固了，粘稠，腥气。

她用力地擦着，手背的青筋，一根根凸起。

她擦得很慢，很用力。

仿佛想把今晚发生的一切，连同那些模糊掉的记忆，一起从这地板上抹掉。

擦掉秦川的血。

擦掉那道银色的圆环。

擦掉那个温柔的，乞求着“故事”的呓语。

她的大脑一片空白。

不去想那支派克金笔。

不去想那顿烧烤的味道。

也不去想，秦川醒来后，会变成什么样。

她只是，专注地，清理着这个烂摊子。

就像老张说的。

谁弄脏的，谁收拾。

账单，总会寄来。

而她，刚刚签收。