“你为了你自己的”故事’，杀死了我们两次。”

那些话语。

像一把把，最锋利的，淬了毒的冰锥。

狠狠地，扎进了赵振宇那颗，几乎已经停止跳动的心脏。

是啊。

我是个，自私的混蛋。

我为了所谓的“真实”。

亲手撕碎了，她们唯一的“安宁”。

我不配，当一个作者。

我甚至不配，当一个丈夫，一个父亲。

“放弃吧。”

妻子的声音，像最温柔的催眠曲。

“睡吧。”

“和我们一起，沉到最下面去。”

“那里没有故事。”

“没有，痛苦。”

“只有，永恒的黑暗。”

她，伸出手。

那只曾经，为他缝补过无数次衣领，温暖的手。

此刻却，漆黑冰冷，像死神的邀约。

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赵振宇，缓缓地抬起了自己的手。

他想握住她。

然后，一起沉沦。

就在他的指尖即将，触碰到那片，冰冷的漆黑时。

一股，味道。

一股极其不合时宜的，极其破坏气氛的味道，突然钻进了他的鼻腔。

那味道……

是劣质的食用油，被烧到焦糊的，呛人的味道。

混合着，廉价香烟的，尼古丁的苦涩。

还有汗臭，和隔夜饭菜的酸味。

这味道，太熟悉了。

太真实了。

真实到，令人作呕。

赵振宇，那双即将失去焦点的眼睛，猛地一凝。

他，看到了。

在这片由他妻女的“悲剧”，构成漆黑的深海里。

出现了一个，不该存在的画面。

一个油腻的，狭小的后厨。

一个穿着，脏兮兮的白色背心的，年轻的胖子，正手忙脚乱地，颠着勺。

锅里，燃起了黑色的火焰。

“操！又他妈，糊了！”

年轻的胖子咒骂着，将一锅黑炭般的东西，倒进了泔水桶。

然后，他又看到了。

一个阴暗的地下室。

一个瘦得像竹竿一样的年轻人，正对着一幅画满了奇形怪状的玩意的画，嚎啕大哭。

画的前面，围着一群，指指点点，满脸嘲讽的路人。

“这画的，是个什么几把玩意儿？”

“鬼画符吧？还敢自称艺术家？”

他又看到了。

一个灯火通明的写字楼。

一个戴着黑框眼镜的男人，正抱着一个纸箱，失魂落魄地走出公司大门。

背后传来同事们，幸灾乐祸的议论。

“听说了吗？郑工那个‘天枢’项目黄了。”

“牛吹得那么大，结果服务器，第一天就崩了，活该！”

他又看到了。

凌晨四点，空无一人的街道。

一个沉默的男人，正一下一下地，扫着地上的落叶。

昏黄的路灯，将他的影子，拉得很长很长。

像一座，孤独的墓碑。

失败。

嘲笑。

落魄。

孤独。

这些，不是他的故事。

这些，是垃圾。

是他的船员们，那些最不愿，被人提起的，最失败的，最不堪的人生片段。

这些丑陋的，油腻的，充满了汗臭和泪水味的“垃圾”。

此刻却像，一艘艘最坚固的破冰船。

狠狠地撞进了他这片，由“完美悲剧”构成的死寂的深海！

它们，在告诉他。

故事，不只有一种写法。

悲剧，也不只有一种味道。

“滚！”

赵振宇，猛地睁开了眼睛！

他对着面前那两个，由他最深的爱，和最深的愧疚，凝聚而成的黑洞，发出了一声发自灵魂深处的咆哮！

那不是，愤怒。