那片灰色的泥潭，停止了翻滚。

它没有冷却，没有凝固。

它在收缩。

在向内坍塌。

仿佛有一只无形的手，正在将这锅由失败、羞耻和愤怒熬成的，恶臭的浓汤，捏成一个具体的形状。

这不是创造。

是扭曲。

是用他们自己的“垃圾”，当做积木，搭建一座，囚禁他们自己的，精神病院。

天枢号的舰桥，消失了。

或者说，它被“重塑”了。

“嘶……哈……”

胖厨子猛地吸了一口气，却被呛得剧烈咳嗽。

空气里，弥漫着一股熟悉的，让他DNA都开始颤抖的味道。

是廉价的煤气，混合着烧焦的猪油，还有……他父亲那根旧皮带的，皮革味。

他发现自己，正站在一个厨房里。

一个油腻，狭小，墙壁上还贴着几十年前美女海报的，老旧厨房。

他家的厨房。

那个他十三岁时，差点一把火烧掉的厨房。

“不……”

他的身体，在不受控制地发抖。

“厨子。”

那个作者冰冷的声音，从四面八方响起，像一段无法跳过的背景音乐。

“你饿了。”

“做一道菜。”

“做你最拿手的，火焰醉虾。”

饥饿感，如潮水般涌来。

不是食欲，而是一种胃液正在腐蚀胃壁的，生理性的剧痛。

他的手，不受控制地拿起了锅，倒上了油，点燃了火。

他想反抗，但他身体的本能，被“饥饿”这个最原始的设定，牢牢地操控着。

他眼睁睁看着自己，重复着那个午后，那个他一生中最耻辱的，愚蠢的错误。

半瓶劣质的白酒，倒进了滚烫的油锅。

轰——！

黑色的火焰，冲天而起。

火焰里，没有虾的鲜美，只有他父亲，那张暴怒的，扭曲的脸。

“你这个废物！”

一根滚烫的皮带，凭空出现，狠狠地抽在了他的身上！

“啊——！”

胖厨子，发出了痛苦的惨叫。

那不是幻觉。

是真实的，火辣辣的疼痛。

一盘黑炭般的，散发着酒精焦糊味的“失败品”，出现在了灶台上。

“吃掉它。”

作者的声音，冷酷地命令。