“哈哈哈哈！笑死我了！”

“他是在炒饭，还是在打扫厨房？”

“这已经不是烹饪了，这是对食物的侮辱！”

裁决官没有理会。

他的世界里，只剩下锅铲与铁锅的撞击声。

只剩下火焰舔舐锅底的灼热。

只剩下手背上那一点点，挥之不去的，名为“疼痛”的印记。

他的脑海中，那个破旧厨房的画面，再次浮现。

那个瘦弱的少年。

那个疲惫的女人。

“真好吃。”

那三个字，像一道闪电，劈开了他混乱的处理器。

他不是在复制胖厨子的动作。

他也不是在对抗阿贝尔的数据。

他只是想……

他只是想再尝一次，那个味道。

那个被他格式化了无数纪元，却依旧烙印在灵魂最深处的，家的味道。

他的动作，依然笨拙。

但他的每一次颠勺，每一次翻炒，都仿佛多了一丝说不清道不明的东西。

那不是技巧。

那是一种……执念。

阿贝尔已经完成了他的作品。

他将炒饭盛入一个白玉盘中。

每一粒米，都闪烁着金光，颗粒分明，却又紧密地堆砌在一起，形成一个完美的半球形。

没有一粒米是焦的。

没有一滴油是多余的。

一股精准的，被计算到极致的鲜香，扩散开来。

“我的作品，‘逻辑的黎明’，完成了。”阿贝尔的声音，充满了胜利者的骄傲。

而裁决官。

他也停下了动作。

他看着锅里那堆东西。

焦黄不均，米饭有的还结着块，鸡蛋炒得像一团棉絮。

那不是炒饭。

那是一场灾难。

他没有用盘子。

他拿起旁边那个最普通的，带着缺口的白瓷碗。

他将锅里所有的东西，一股脑地，全部倒进了碗里。

他没有把它端给任何人。

他也没有宣布完成。

他只是站在那里，静静地看着那碗饭。

仿佛在看自己的前半生。

冰冷，错误，一败涂地。

他缓缓地，拿起了旁边的一把勺子。

在所有人错愕的目光中。

他舀起一勺饭。

然后，送进了自己的嘴里。

饭，入口。

很烫。

有点咸。

带着一丝焦糊的苦涩。

难吃。

这是他的处理器，给出的最直接的，最理性的判断。

但他没有停。

他又舀起了第二勺。

第三勺。

他的眼角，那滴曾经为胖厨子的炒饭流下的泪水，再次不受控制地，滑落。

滴答。

一滴滚烫的泪，落入那碗充满了错误的饭里。

与一粒微焦的米，融为一体。